Musica, il resto scompare.

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Cow-t 10, settimana 2, M3
Prompt: Musica, il resto scompare,
Fandom: Harry Potter
Numero Parole: 609

Draco Malfoy aveva diversi segreti, ma uno in particolare era un segreto anche quasi per lui. Non voleva proprio ammettere di avere sviluppato, negli anni, una dispendeza da musica...e no, non solo le Sorelle Stravagarie e gli Unicorni Tattici Nucleari, ma anche una discreta selezione di musica babbana.
Sì, babbana.
Perchè no del resto? Ormai aveva cominciato a prendere dimestichezza con la babbanità, e nonostante pretendesse ancora di non volerci avere nulla a che fare, posizioni estremiste a parte, la realtà è che l’approccio dei babbani era veramente unico. Senza nessun potere magico riuscivano comunque a creare sonorità meravilgiose e virtuosismi musicali frutto solo della tecnica e dell’allenamento.
La musica era magia già in sè, l’unica che i comuni mortali riuscissero a incanalare.
Era per questo che Draco a volte fuggiva in locali babbani, soprattutto quelli dove poteva ascoltare del sano jazz, ringraziando che solo grazie al potere con cui era nato poteva essere a New Orleans in un attimo e sedersi a mangiare dell’ottima Jambalaya mentre assorbiva tutta la bellezza delle note sprigionate dai cantani e musicisti locali.

Solo Musica e il resto scompare... i pensieri, gli incubi, i rimorsi...niente esisteva quando riusciva a concentrarsi sulle note e a volte, sulle parole.
Più fan della melodia che del cantato, le voci dei cantanti dell’Irvin Mayfield's Jazz Playhouse lo lasciavano esterrefatto.
Certo, il mondo magico aveva Serina Sargali, capace di raggiungere ottave incredibili e fuori dalla portata dei babbani, e la New Orleans magica offriva spettacoli meravigliosi, variopinti, ma non intrisi della storia e della cultura che solo un popolo che della schiavitù ne aveva fatto un’arte della sopravvivenza poteva comunicare.
Era stato studiare la musica babbana che lo aveva portato a riconsiderare tutte le sue posizioni, definitivamente. Leggere della schiavitù lo aveva fatto rabbrividire, risuonando così forte in lui da creargli un nodo alla gola che l’aveva quasi strozzato.
Non era migliore delle persone che leggeva su quei libri di storia babbana.
Solo grazie al jazz e alla sua storia aveva scoperto come le persone di colore erano sopravvissute a un razzismo schifoso, che non riusciva a concepire, durato centinaia di anni.
Che differenza c’era fra la sua pelle diafana e quella di Blaise Zabini?
Proprio nessuna.
Ed era lì che la realizzazione di aver fatto lo stesso con i Nati Babbani, i Sanguemarcio, lo aveva colpito come una vagonata di mattoni sulla testa.

Solo Musica e il resto scompare…

La notte in cui aveva realizzato tutto ciò era stata la prima in cui era fuggito nel primo locale utile per capire. Aveva parlato con il proprietario del locale che, entusiasta di quel giovane inglese dalle buon maniere e la genuina curiosità, gli aveva raccontato la storia della musica nera fin dai canti nei campi.
Draco aveva quasi pianto. Aveva poi davvero pianto, solo nel suo letto enorme, in quel maniero che non riusciva ad abbandonare, teatro di eventi terribili.
Era tornato tante e tante volte al Irvin Mayfield, curando la sua atavica voglia di annegare ogni pensiero in un’ubriacatura di note e voci calde.
Quando non poteva affogare la sua irrequietezza nella musica di qualcun altro, imbracciava il suo violino, uno dei pochi strumenti che babbani e maghi avevano in comune, e cominciava a suonare come posseduto. Ma invece di suonare i famosi spartiti magici con cui era stato cresciuto da suo padre aveva iniziato a cimentarsi con Tchaikovsky, Mozart, Paganini. Nomi che fino a qualche tempo prima avrebbe disprezzato e che invece ora, grazie alla complessità dei loro concerti, totalmente diversi da quelli magici, riuscivano a distoglierlo dalla sua autodistruzione.

Solo Musica e il resto scompare… solo così si sarebbe salvato dopo la guerra.